[Mey-chan]

На меня странно действует Мерлин : D Я начинаю писать всякую волшебно-фантастическую муть х)
Небольшой кусок, типа пролога штоле.

Эта старая, потрёпанная временем книга хранит в себе множество тайн и загадок.

Эта старая, потрёпанная временем книга хранит в себе множество тайн и загадок. Она пахнет приключениями: костром разведённым ночью в лесу, торговыми площадками, специями, травами, пролитым на её кожаную обложку элем, мазью от ожогов, тиной. Столько странных, ни на что другое не похожих запахов слились в единый, но в то же время остались сами собой. Этот запах манит за собой, уводя в мир фантазий, в мир, где всё возможно. На пожелтевших страницах сохранились рисунки, спешно начёрканные угольком или зелёным стеблем. На этих рисунках те, кого невозможно встретить в нашем мире. Те, кого считают выдумкой и даже те, кого даже не смогли себе представить.
Взрослые говорят, что это сказки. Драконы, эльфы, феи, гномы и тысячи других потрясающих существ. Почему их не существует? Почему люди, глупые и слабые, существуют, в то время как не существует мудрых, опасных и невероятно сильных драконов. Почему? Взрослые смеются, когда я спрашиваю их об этом. Взрослые. Но кто бы назвал их взрослыми, когда б рядом жили эльфы или маги, чьи жизни порой дотягивают до тысячи лет. Но это кончено редкость, потому что в том мире, в который я так влюблена, не любят сидеть без дела. Сколько отважных путешественников обнажило свои мечи в диких лесах или болотах?
О, отважные путешественники. Они навсегда покорили моё сердце. В толпе я всегда ищу взглядом того особенного, с мечом наперевес или колчаном со стрелами за спиной. Нет, я никогда не мечтала быть принцессой из сказки, где её, запертую в башне, охраняет дракон. Дракон там глупый и злой, а принц беспощаден. И принцесса в той сказке, тоже не блещет умом и храбростью. Нет, я никогда не желала быть ею. Как не желала быть любой другой девушкой из сказки, что читают обычно на ночь.
К счастью, бабушка читала мне на ночь эту книгу, из толстой тёмной кожи и крепким замком, к которому подходит один единственный ключ. Бабушка никогда не говорила, откуда у неё эта книга, но в каждом рассказе главный герой неуловимо напоминал мне кого-то. Так было, пока бабушка не дошла до середины этой книги. Она была настолько огромной, что на то, чтобы дойти до середины потребовались тысячи часов, сотни полных ночей и сотни суток. Пять лет. Пять лет она читала мне эту книгу. На ночь, иногда днём в свободное время. И хоть последние три года я умела читать, бабушка всё равно читала книга сама, словно желая вместе со мной вернутся её мир.
Когда она дошла до середины, начался новый рассказ, сменились герои. Голос её дрогнул, когда она начала читать первые строчки. Почему-то он начался совершенно необычно. Он начался с описания нашего мира. Мира, где по дорогам снуют туда-сюда машины, а не кони или ящерицы. Мира, где всем правят люди. Бабушка улыбнулась. Она иногда поглядывала на меня, словно знала этот рассказ наизусть и ей не требовалось его читать. Она действительно просто рассказывала мне, как обычно мама рассказывает о том, что случилось с ней за день. Я умоляла бабушку не останавливаться, и она рассказывала мне ещё целых полночи. К тому времени я уже всё поняла.
Бабушка улыбалась мне, когда я выложила ей свои догадки. Она взяла книгу в руки, развернула на середине и пролистала дальше. Ещё около сотни страниц были исписаны, но дальше шли желтоватые пустые страницы. Они особенно сильно пахли таинственностью. Они были настолько чистые и настолько старые, что казалось, будто сейчас на них проступят чернильные слова. Но нет. Бабушка улыбнулась и открыла самый конец книги, где на обратной стороне корочки, было аккуратно прописано «Дневник» и дальше, разными подчерками, следовали имена. Последним в списке стояло родное и любимое имя бабушки.
Она улыбнулась и потрепала меня по волосам. Она сказала, что когда придёт время и моё имя, моей же рукой, будет вписано в этот столбик и моя история продолжит эту книгу. Я горько усмехнулась, не особо веря, что такое возможно, но бабушка, только рассмеялась, сказав, что думала когда-то точно так же.
Бабушка умерла. Однажды, внезапно, когда я уже поверила в её бессмертие. Бабушки не стало, но у меня, девушки семнадцати лет, так и остались детские мечты. Они никуда не делись. Они продолжали жить в моём сердце, вместе с воспоминаниями. И однажды, как и говорила бабушка, мечты стали реальностью.